по стеклу извиваются струи сбившихся вместе капель дождя,
на подоконнике пышит жаром чашка травянного чая,
спину и локти поддерживают разноформенные подушки,
волосы заколоты на затылке пучком,
на ногах теплые носки...
любимое, уютное фиолетовое домашнее платье.
ноздри щекочит запах свежеизжаренной бабушкой рыбы,
напоминания о тех днях когда из-за простуды можно прогулять школу,
а мама на кухне будет готовить тебе вкусный обед
и обязательно принесет что-нибудь особенное,
чтобы порадовоть хворое чадо...
и ты пробираешься на кухню чтоб утянуть кусочек еще скворчащей
и такой потрясающе вкусной рыбы,
и есть его медленно смакую хрустящую корочку,
несмотря на то, что тревожные клеточки мозга
уже давно вопят о боли в обожженых пальцах,
и скорее спешишь обратно -
на салатовый диван накрытый клетчатым пледом
со стопкой уютных подушек...
предвигаешь книгу ближе - как бы боясь расплескать
весь этот чудесный нектар разливающийся со страниц прямо в сознание
высокими арочными окнами, дождливым небом и рыжей женщиной с удивительными историями
нанизанными вместе с перстнями на пальцы, переплетающей золотые нитки повествований в причудливый ковер...
и сталкиваешься с этим давно забытым ощущением -
борьбой между огромным желанием поскорее проглатить роман узнав что же там в конце,
любовью к смакованию описаний и тонкостей и решительным протестом перед толщиной книги,
которая так стремительно сокращается, отказываясь продлевать твой абонимент в
мир по ту сторону янтарных дверей...